Vidrilho

No dia em que termina a primavera

o céu parece feito de vidrilho.

As horas descortinam cor e brilho

numa explosão silente que exubera.

A imensidão se veste em tal quimera,

que orna de velhos sonhos seu ladrilho;

neste mosaico, o zéfiro andarilho

enquadra a nova sorte que se espera.

Tudo se molda a um círculo perfeito,

a primavera finda o seu efeito,

e se ultrapassam nimbos de sonoite.

No céu de renda vítrea que se estala,

demarcam-se os engastes de outra opala,

e a noite leva ciência a outra noite.

Imagem: arquivo pessoal