Misturam-se, no fim, o azul e o breu,
toda esperança funde-se na morte.
Nela se encerra o engenho audaz e forte,
nela se encerra o amor que se perdeu.

Misturam-se, no fim, desdita e sorte,
e não subsiste ao tempo um apogeu;
nem o revés tristonho que se deu
encontrará saudade que o suporte.

De duas faces é qualquer história,
a vida se equilibra em perda e messe
e entre a festança e o dia comezinho.

Se toda condição é transitória,
se tudo que germina, ao fim fenece,
amemos, no entremeio, rosa e espinho...