Às vezes canta em mim um rouxinol
com notas maviosas, de esperança,
às vezes há em mim um arrebol
que a minha desventura acalma e amansa.

Mas outras vezes há jardim sem sol,
de flores murchas, secas, só lembrança
de tempos em que, feito um girassol,
desafiei das sombras a ordenança.

E nessas horas mais desventurosas,
em que minha alma tem um mudo grito,
tento entender a voz das secas rosas.

Não são conversas fáceis nem tranquilas
é como discorrer com o infinito
e dói demais... E dói demais ouvi-las!